Ричард определенно где-то просчитался, ошибся, когда подпустил Доротею настолько близко. Они спят в одной кровати, они просто спят, они  просыпаются вместе и идут есть вчерашнее рагу. В какой момент было допущено непозволительное?
Когда Мор перестал спать с оружием?
Сложно сказать.
Но разве она стремилась к этому?
Разве не сам Мор переступил черту тогда, вечером? Тогда, в лесу. Тогда... Много где. Им обоим даже нравилось. Люди не могут выглядеть так, когда им неприятно, не могут чувствовать то, что получалось чувствовать у них.
Это один большой грех, помарка в его записной книжке. Огромная клякса от чернил, которую эти двое поставили совместно, осознанно.
Он настолько открылся ей, что даже не просыпается, когда чувствует ее прикосновения, хотя раньше подскакивал бы, как ужаленный.
Неправильно.
Спокойный, будто овца, бредущая на забой.
Непозволительно.
Разве ему мало отметин на теле? Шрамов, ожогов, следов от зубов?
Однажды на тебя спустили собак, Ричард.
И Мор продолжает допускать ошибки.

Ему снился отец. Нет, даже не так.
Семья.
Мать, младший брат. Кажется, тогда они все еще умели улыбаться.
Кажется, тогда "папа" еще был большим и теплым.
Кажется, все было совершенно иначе.
- Мы все уже давно мертвы, Ричард, - мать протягивает ему миску с гороховым супом и улыбается так, как она улыбалась в лучшие для их семейства времена - с нотками счастья.
- Но ты жива, мама.
- Ты так уверен, сынок?

Ричард ощущает прикосновение к ребрам и резко садится, пытаясь нащупать привычную сумку с пистолетом.
Конечно же, ее там нет.
Еще одна ошибка. Еще одна возможная его смерть.
- Не делай так больше, - сонно отвечает Доротее, натягивая на себя рубаху и чуть позже - валявшиеся где-то рядом штаны. Делает первые шаги босых ног по холодному полу.

Что это опять? Чья-то шутка? Нет, не с подобной атрибутикой в виде кусков человеческого, уж точно. Это уже не в первый раз.
Это даже не во второй.
Сколько можно?
Терпение Ричарда не безгранично. Но что еще хуже - кто-то прекрасно осведомлен о том, где он живет. Пришла пора менять жилище. Но для начала, стоит найти шутника, который так любезно предоставляет им послания.

Мор смотрит на это все с безразличным лицом, потом в определенный момент поднимает взгляд и внимательно изучает пространство вокруг. Он был где-то рядом, ведь стук раздавался совсем недавно. Скорее всего прятался, хотел увидеть удивление, злость, испуг.
Подавишься.
Ричард зевает, аккуратно берет носовым платком (одним из носовых платков прежнего владельца дома) безымянный перст и возвращается с ним в дом, предварительно заперев дверь.

Зовет Доротею завтракать и когда их миски пустеют на половину, выкладывает "подарок" посреди стола.
- Что было сначала? Ухо? Палец с ноги? - у него пока что удивительно хорошее настроение, но Ричарду определенно стоит попытаться оставить его подольше, ведь чем ближе дело было к вечеру, тем больше он превращался в малоприятного, вдумчивого персонажа.
- Они хотят, чтобы мы тут по частям собрали кого-то? Надеюсь, следующим не будет его хер, - Мор пожимает плечами, подавляя вспыхнувшее было, где-то глубоко, раздражение.

С другой стороны, Ричард даже уже придумал для него/них наказание под стать. Называется, "собери собственные ноги из мясных кубиков".
Кто-то любит шутить, да?
Бутылка вина занимает свое законное место на столе и привычными движениями разливается по двум кружкам. Одна сразу же пододвигается к Гейер.
Мор прекрасно знал, что она откажется, но он не перестанет это делать.
Алкоголь подавляет остатки сомнений на счет того, что скоро это все снова превратиться в кровавую кутерьму. Главное остаться на стороне закона, главное остаться в роли охотника, а не жертвы.

Отредактировано Ричард Мор (01.01.2022 22:53)